Venedig unter Wasser

Ihre Orchidee in meinen Fingern
Sie ging auf in voller Pracht
Nun laicht sie in meinem Herzen
Brennt in jedem tropfen das zu Boden fällt

Ein Schauspiel hat sie mir gewidmet
Monologe zwischen Wolkentränen
Abends hinter purpurnen Vorhängen
Löscht sie ein leben nach dem anderen aus

Eine Flasche Rotwein und eine rostige Klinge
Ein Schuh am Strassenrand, Grösse 39
Lippenstift und Violinen, ein süssliches Bouquet
Sie liegt in sanftbraunen Tönen

Stossartige Nektarentladungen
Ich dezimiere Taschentücher
Ungeziefer, stechender Gestank
Ihr Gesicht verzerrt den Bildschirm

Viele Wege führen nach Hause
Doch jeder führt an ihr Vorbei